— Лука, — начал Тим, перебирая ключи на столе. — А ты когда-нибудь отпускал того, кого любил?
— Конечно, — сказал Лука, не поднимая глаз от книги. — И не один раз.
— Добровольно? — уточнил Тим.
— А бывает по-другому?
Тим усмехнулся, но глаза его оставались серьёзными.
— Она уехала. В другой город. Нашла то, что давно искала. Или кого. И знаешь, что я сделал?
— Что?
— Я сказал: «Иди».
Лука кивнул.
— Значит, ты её действительно любил.
— Я хотел сказать ей: «Останься». Очень. Кричать хотел. Но… вместо этого я помог ей упаковать чемодан. И даже поймал ей такси.
Лука посмотрел на него внимательно.
— А внутри?
— Больно. Как будто из груди вынули солнце.
— Но снаружи — я улыбался.
Лука закрыл книгу.
— Это и есть настоящая любовь, Тим. Когда ты не держишь. Не лепишь из другого кого-то удобного. А позволяешь быть собой. Даже если этот «собой» уходит.
— Как это может быть любовью, если в итоге остаёшься один?
— Потому что любовь — это не обладание. Это дар.
Ты не тюремщик, Тим. Ты тот, кто дарит крылья. И если человек ими пользуется, чтобы улететь — это не поражение. Это честь.
Тим вздохнул.
— А сердце?
— А сердце, — сказал Лука, — оно обязательно заживёт. Но оно никогда не станет прежним. Оно станет… шире. Тише. И теплее. Потому что в нём останется место не только для себя, но и для чужой свободы.
Он подошёл к Тимy и положил руку ему на плечо.
— Главное — не закрывай дверь. Может быть, однажды кто-то заглянет туда… не чтобы уйти. А чтобы остаться.
Ваш Александр Смирнов