Тим стоял у озера, зябко кутаясь в шарф. Вода была гладкой, как зеркало, и только лёгкий туман расплывался над поверхностью, будто сам день ещё не проснулся. Лука неспешно подходил по тропинке, с рюкзаком за спиной и термосом в руке.
— Хорошо, что ты пришёл, — Тим вздохнул. — Я вот стою тут, думаю: а зачем вообще делать что-то, если результат всё равно неизвестен? Можно ведь стараться-стараться, а в итоге всё рухнет. Или наоборот — сделать кое-как, и всё срастётся. Где логика?
— А вот она, — Лука кивнул на термос. — Чай?
— Давай.
Они сели на лавку. Лука налил дымящийся чай в кружки, и пар от них как будто продолжил туман вокруг.
— Есть такая старая фраза, — начал он, глядя на воду. — «Делай что должен, и будь что будет.» Слышал?
— Слышал. Но звучит как-то фаталистично. Будто: «делай, а там хоть трава не расти».
— А вот и нет, — Лука улыбнулся. — Это как в саду: ты поливаешь, рыхлишь, убираешь сорняки. А зацветёт ли — зависит от дождя, солнца, насекомых… и множества вещей, которых ты не контролируешь. Но это не повод сидеть сложа руки. Просто ты поливаешь, потому что это твой сад, а не потому что гарантия на урожай в придачу.
— Мудро. — Тим сделал глоток. — А если совсем честно — я боюсь. Вложиться, стараться — и вдруг не получится. Вот и зависаю: делать или не делать.
— Понимаю, — Лука кивнул. — Но знаешь, это как лодка. Твоя задача — грести. Течение — не твоя. Хочешь — сиди на берегу и гадай, куда бы тебя вынесло. А хочешь — греби. Иногда против течения. Иногда в туман. Но с чувством, что ты делал свою часть честно.
Тим помолчал. Где-то на озере прокричала чайка.
— И как вообще понять, что ты «должен» делать?
Лука улыбнулся:
— О, это не всегда «надо» с чужого голоса. Это про внутренний компас. Что-то внутри говорит: «Это по мне. Это — моё дело.» Не обязательно великое. Иногда просто вовремя обнять. Или честно сказать. Или досидеть рядом, когда друг молчит.
— И тогда — будь что будет?
— Угу. Но не в смысле «пофиг». А в смысле: я сделал всё, что мог, остальное не во власти моих рук, зато не тревожит душу.
Тим кивнул.
— Слушай, а может, поэтому мне так нравятся старые деревья?
— Почему?
— Они просто стоят. Без суеты. Делают своё: растут, дышат, дают тень, листья, плоды. Не спрашивают: «А ты меня за это полюбишь? А я понравился?»
— Прекрасный пример, — Лука усмехнулся. — Дерево не оценивает себя по аплодисментам. Оно живёт.
— Ну что ж, — Тим вытянул ноги и улыбнулся. — Буду, значит, деревом. Но с кружкой чая.
— С таким подходом — ты точно зацветёшь.
И они сидели, глядя, как туман расступается. Мир был всё ещё непредсказуем. Но уже не такой пугающий.
Ваш Александр Смирнов