— Лука, а можно тебя спросить?.. — Тим застрял в дверях кабинета, словно не решался войти.
— Конечно, — Лука оторвался от книги. — Только предупреждаю: ответ может быть длиннее вопроса.
Тим усмехнулся, зашел и плюхнулся в кресло.
— Почему любовь… такая сложная? Почему, когда я думаю, что нашёл “того самого человека”, — начинается не нежность, а… ремонт внутри себя? Как будто любовь — это не счастье, а список задач по самосовершенствованию.
Лука хмыкнул, отпил чай, и, не глядя, сказал:
— Потому что каждый, кого мы любим, — это вопрос, который жизнь задаёт тебе о тебе самом.
— Прямо философия Фрейда и Ремонтно-Строительного Магазина, — буркнул Тим.
— Скорее философия зеркального коридора, — мягко поправил Лука. — Ты входишь в отношения — и вдруг вокруг тебя: зеркала, зеркала, зеркала. И не уйти, и не отвернуться. Всё, что ты не хочешь видеть в себе — отражается в другом.
— То есть я люблю не её… а ту часть себя, которую хочу починить?
— Не совсем. Ты любишь человека. Но именно этот человек активирует в тебе то, что было спящим. Или спрятанным. Или забытым.
— Звучит как ловушка, — пробормотал Тим. — А я думал, любовь — это гнездо.
— Иногда гнездо. А иногда — лабиринт. Но в этом и смысл. Ты влюбляешься — и встречаешь себя. Не такого, каким ты себе казался. А настоящего. Голодного. Ранимого. Иногда — растерянного. И тогда ты решаешь: ты сбежишь, или вырастешь.
— И если вырастешь — будешь способен любить по-настоящему?
— Не «если». А пока. Пока растёшь — любишь глубже. И не путаешь человека с иллюзией. И не требуешь, чтобы он стал ответом. Потому что понимаешь: задача не в нём. А в тебе.
Тим посмотрел в окно. На стекле отражался он сам — немного растрёпанный, но живой.
— Получается… она — не мой недочёт. А мой шанс?
— Точно, — улыбнулся Лука. — Вопрос только в том, что ты с ним сделаешь.
Ваш Александр Смирнов